Autobiografía, Isaac Asimov, ediciones B

El arte no es gran cosa: sólo algo imaginativo que hacen ciertos hombres para ganarse la vida entre los demás hombres. Ha costado nucho poder decir esto tan obvio. Antes se atribuía la labor de los artistas a las Musas, Dios, el Geist o quién sabe qué entidades numinosas. Pero la verdad es llana, y donde mejor se percibe es en las autobiografías -excepto en algunas como la de San Agustín, por ejemplo, que van de ultramundanas. En esta, Asimov sabe que no se pueden pedir peras al olmo de su vida, así que no hay motivo para mentir. Un hombre que, desde su origen humilde, y sabiéndose capacísimo -no es modesto; tampoco altanero- pero no un genio, convierte en su mayor aspiración establecer un récord histórico de publicaciones a su nombre. Seguramente lo consiguió, regalando a EEUU ser la patria del más célebre divulgador científico de todos los tiempos. Él mismo reconoce que sólo estuvo en el lugar adecuado en el momento adecuado con las cualidades adecuadas, asunción que es de agradecer cuando en este país nuestro muchos se encumbraron solamente porque no había nadie más parecido en tiempos de la Santa Transición. Se lee con mucho gusto siempre y cuando uno no le tenga miedo a las existencias tranquilas pespuntedas de algunos buenos chistes y problemas con editoriales, y admire en algo la obra. Hasta las últimas reflexiones acerca de la inminente muerte contienen su melancólica alegría -esta fue su tercera autobiografía, comenzada en el hospital, la parca ya acechando, los robots aguardando... (Eso sí, tendríais que buscarla en una biblioteca pública, que debe estar agotadísima, aunque menos pasada que lo siguiente, de archivo:)

http://www.rtve.es/mediateca/videos/20091223/entrevista-1982-isaac-asimov/655585.shtml