La crisis sosa

Dejó caer mi amigo Álvaro la otra tarde como quién no quiere la cosa que esta denominada crisis, además de maligna y estúpida -no hace falta repetirlo-, también parece un vasto erial, y tiene toda la puñetera razón. Se refería a que apenas ocurre nada más que estancamiento o decaimiento generales, siendo las únicas reacciones visibles del año en curso las necesarias manifestaciones, el airado movimiento de correos electrónicos, las previsibles tertulias inacabables en televisión, bares y casas y poco más, fenómenos que representan algo así como el agitarse de la lagartija descabezada, que de puro nervio se mueve sin saber adonde. Los chicos y las  chicas no nos salen con músicas nuevas o rebeldías estéticas, los catedráticos no elaboran innovadores tratados de economía política, los pescadores en rio revuelto no nos asustan inventando religiones, todo está parado, paralizado, postrado, como aguardando. En los años sesenta, sin ir más lejos, tenían mucho menos motivo para quejarse y no obstante lo hicieron mediante el hippismo, la contracultura, la huida a Oriente, el hard rock y más tarde el punk. Por no hablar de siglos anteriores de la historia europea, en los cuales la creatividad ante el desastre era tanta que ni siquiera llegaba a ser consciente de sí misma.

Las únicas excepciones que encuentro a esta uniformidad apática son, en un extremo, Sánchez Gordillo, y en el extremo opuesto (no sólo ideológicamente, sino por sus formas), el rebrote neonazi en Grecia. El 15 M parece haberse retirado a sus cuarteles de invierno sin haber puesto aún el huevo, las primaveras han sido sustituidas por los otoños y Anonymous esperamos que no fuese derretido por el verano. Y no es que yo quiera movida de cualquier clase a toda costa, ni mucho menos. Es probable que para todo eso sea todavía demasiado pronto -muchos creen aún en la "salida" o "solución" de la crisis, como si fuese la cura de la gripe A, y no una reestructuración del Capital. Sólo digo que me extraña. Como si fuese verdad aquello de que el universo no terminará con un gran estallido, sino con un agónico gemido. Será el signo de los tiempos, que diría Alvaro.