Odio las barbacoas

Tanto como Jorge Martínez decía odiar los pasodobles. Llega un momento de tu vida en que los colegas tienen casas en la sierra, ellos y tú teneis hijos y todos en común tenemos ya poco apasionante que hablar. Entonces se celebra una "barbacoa", con ocasión de lo que sea -o con ocasión de que al anfitrión se la han regalado inevitablemente. Entras y hay veinte niños corriendo en todas direcciones, diez divorciadas más unidas y defendidas que una formación en "tortuga" de la legión romana, sus ex- o los ex- de otras descamisados, barbados y con chancletas de uña en ristre en desfallecida actitud de caza, unas cuantas chuletas, salchichas y morcillas que tardarán horas en estar semi-comestibles, y, menos da una piedra, cervezas templadas en un bidón con trozos de hielo. Tí@: te has hecho mayor. Pero... ¿realmente hacía falta regodearse en ello? Si tu respuesta es "no", sal del jardín y métete en la casa en busca de las bebidas espirituosas caras, coge un libro o ponte la tele y permanece a resguardo hasta que pase el temporal. Casi seguro que sólo te has perdido unos cuantos comentarios de trabajo o de comparación de precios -graves y serios asuntos que, para colmo, tienen escaso remedio.

Hasta esto está mejor (menos para el pingüino)