No entiendo a Scooby-Doo

Esta mañana preguntaban en un programa de radio de esos de perder el tiempo a espuertas si habitaríamos una casa en la cual se hubiera cometido un asesinato. Sorprendentemente, la gente respondía que no, en vez de preguntar a cuánto rebajan la hipoteca. El catolicismo siempre ha empastado bien con la creencia en los espíritus aunque representasen intrusismo numénico, porque tanto monoteismo como animismo alimentan la esperanza en otro plano de existencia preparado sólo para nosotros, invitados especiales del más allá. Y a mí me encantaría encontrar pruebas de que tal plano se profundiza en una tercera dimensión e incluso se abomba en una cuarta, ya que eso supondría que hay aventuras que correr después de los treinta y misterios que descubrir después de los cuarenta. Otra vida, gimiente, ululante, o engrilletado a una bola de preso es otra vida al fin y al cabo, con nuevas reglas y pasiones y sin la hipoteca esa. Fíar de los espíritus le parecía a De Quincey una muestra de generosidad intelectual, pero no es posible, ¡ojalá! La refutación es facilísima: nadie ha contactado en una güija con Schubert para consultarle el final de la Sinfonía Incompleta, o con Lee Harvey Oswald para saber de una maldita vez qué balazo fue suyo, por poner ejemplos no muy relevantes. En cambio, la seña Paca habla a través del medium para amonestar a su parentela porque se han repartido su herencia a torta limpia, pero les echa de menos, e informa de que allí hay mucha luz y un calorcito divino. No digo que una cosa sea menos importante que la otra, sólo que resulta extraño que nadie haya sacado negocio de los grandes secretos de la historia -entre ellos, qué hacen ahí en el ultramundo, cómo pasan el tiempo y demás, y si les afecta la crisis. En fin, es tontería. Tontería que Hitler y su camarilla se tomaron muy, muy en serio, por cierto. Pero a mí que me asusten, venga, que acogeré a las apariciones como una promesa de la existencia entendida como una matruska rusa: cada encarnación envuelta por otra más amplia hasta el infinito. Yo también soy cobarde, pero tú eres un pelín descerebrado, Scooby-Doo (y los oyentes de radio/nada no te digo, pero tan contentos).