Rita, sus ritos (II)

Una vez empleada la radio para su función de bombear basura al exterior, como diría Vicent, no creáis que se pone música, no ¿Porqué? Pues porque ella es músico, naturalmente. Y la música, para un músico, nunca es musiquita, es decir, no se escucha de fondo, no se bailotea, no te ameniza las tareas desagradables, no se pincha en el coche (si acaso, Debussy y Stravinsky interpretados por violín y piano: ¡cuán menos accidentes habría, eso hay que reconocerlo!), nada de eso. Más de un centenar de cedeses están para pararse, detener el mundo, contener la respiración y embeberse hasta el tuétano de la médula seksuarr... pero para eso, claro, nunca hay tiempo. Decía Balzac que los críticos son como las mujeres de la vida, que ya no disfrutan de lo que da placer a todo el mundo porque lo han convertido en su profesión. Una frase terrible: una certera venganza. Lejos de mí el apuntar que los músicos son a la vez críticos de música, los literatos críticos de literatura o los cocineros críticos gastronómicos, sólo digo que no pasa ná, que hay amores distintos, y que para cosa o cosita hay su oportunidad. Para predicar con el ejemplo, confieso mi debilidad por cierta cancioncilla de Efecto mariposa. Lo del save the music, que tenía su gracia en su momento, después de todo ha hecho mucho daño, os lo juro...