¿Donde crees que vas? (¿Quién te has creído que eres? Mira un poco pá atrás, que ya me voy...)

El último de Sabina (Joaquín) tiene visos de resultar tan plumbeo como el anterior, que el hombre se nos ha hecho poeta. El itinerario psicológico parece haber sido el siguiente: "qué suerte tengo que me meto de todo (soy como el sol: salgo y me pongo, salgo y me pongo...) y mirad que bien me conservo, está claro que soy un tipo con suerte"; luego le pega el marichalarazo, como a cualquer mortal: "¡hostia, hostia, hostia, tanto cantar que me quedan cien años de golfo y mira; a ver si ahora voy a terminar a sopitas..."; sus amigos finos le recuerdan que desde 19 días y quinientas noches ya no es un trovador de estación de servicio cualquiera, sino un escritor consagrado, más culto que los demás, y decide sacar un libro de poemas y calarse bombín; se acabaron las letras divertidas pero permanecen las de autobombo y metáforas pretenciosas: "si es que me he desperdiciado hasta ahora". Sus oyentes pasabamos por alto que las castigába más que nosotros, perdonábamos también imágenes como "el tren expreso del olvido", e incluso nos hacíamos los sordos frente a su inevitable temita por dij-co de lo melancólico que le pone ser un viejo-joven. Pero esto ya no lo tragamos, hasta aquí hemos llegado. Otro CD más a lo César Vallejo canalla acompañado de libro sesudo-cachondo y nos pasamos a Fito y los fitipaldis dentro de la línea rock blandita. Búscate otro perro que te ladre, princeso.